Immaginati una Ines riccioluta in calzoni corti e berretto a righe: appena ho imparato a scrivere, ho scoperto che la mia penna funzionava come l'asticella per l'acqua saponata. Se per i miei coetanei era faticoso mantenere i margini, per me ogni rigo era una piccola strada che liberava tutti quei bruchi che facevano il bozzolo nella mia testa.
Mia madre insegnava in autoscuola e mentre in cattedra appiccicava macchinine magnetiche agli incroci di gesso sulla lavagna, io mi sedevo accanto alla riproduzione del motore a scoppio e scrivevo sul lato pulito dei fogli che mi conservavano.
Buia è nata lì, su una pagina pezzata di cancellature, non molto diversa dai miei attuali diari. Avevo sentito l’espressione “gatta buia” ed avevo immaginato che Buia fosse il nome di una randagia. Ecco, da allora è diventata la mia compagna di viaggio, il mio spiritello creativo, dispettoso ed irriverente, che punta le zampe e drizza la coda se per qualche tempo la trascuro.
